«Тонкие коричневые пальцы...»
Тонкие коричневые пальцы
Приминают крошки табака.
Кашель сух у бывшего скитальца –
ТБЦ. – Почти наверняка.
Телевизор. Старые бумаги.
И сквозняк с полынью – со двора.
Дряхлая домина в Вестменхаге.
Лето. Пыль. Молчание. Жара.
Мнут табак коричневые пальцы.
Дым ползёт, вливаясь в полутьму.
Отлеталась Акка Кебнекайсе –
Шесть десятков осеней тому.
Есть лишь кашель, пыль, табак и стены,
Остальное – сказки болтунов.
Мартин с Мартой, Юкки – только тени
Старческих вечерних полуснов.
Он давно не верит в сказки эти.
Есть жара, ТВ и эпикриз,
Есть бокалы мутные в буфете...
Как же постарел ты, мальчик Нильс...
Ю. ГЛОНИН.
Анкета
«Чужая душа – потемки»
ВЫ ЛЮБИТЕ ЛЮДЕЙ? «Люблю, но только
Когда они ведут себя как люди».
ВЫ ЗНАЕТЕ ЛЮДЕЙ? «Ну, да, насколько
Открылись те, что с вами рядом будут».
ВЫ ЛЮДЯМ ВЕРИТЕ? «Да что вы, разве можно
не верить людям, а кому ж тогда?»
ПРОВЕРИТЬ МОЖНО? «Только осторожно».
И ОБМАНУТЬСЯ? «Тоже. Иногда».
НО КАК ЖЕ ЖИТЬ? «Любить даже врагов».
И ЖИТЬ С ОГЛЯДКОЙ? «Да. И непременно».
ВРАГИ КРУГОМ? «…и каждый – будь готов…»
ОТВЕТИТЬ? «Да, но … «дулей» здоровенной».
АВГУСТ
До обеда лежит роса.
И от солнца уже толку нет:
Оно только слепит глаза,
И придется надеть берет.
Повернув его на бочок,
Но нет тот, где солнца нет.
Не при чем тут любое плечо.
Не при чем тут в глаза мне свет.
Я укроюсь им с той стороны,
По которой сегодня ветер
Дует холодом той зимы,
Что нам всем после осени «светит».
Я его застудить не боюсь.
Просто ветер мне напоминает,
То, о чем я забыть тщусь,
То, о чем сердце не забывает.
И обиду помнит, и грусть.
И такой же холодный рассвет.
Когда я сказал тебе: «Пусть».
Когда ты ответила: «Нет!»
М. КОКОРЕВ
* * *
Вот и вспомнилось детство –
Позабытый мирок.
Сколько в нем непосредства, –
Не начатых дорог?
И какие там дали
Не открытые нам…
Мы пока не сказали:
«Ты откройся, Сезам».
Еще в сказках витая,
Жили в розовых снах.
И планета другая
Нас несла на руках.
Вот и вспомнилось детство,
Что забыто давно.
Мое верное средство –
От хандры – ты дано.
* * *
Отгудел, отшумел, отработал
Запыхавшийся, муторный день,
Убавляя свои обороты,
Колобком он скакнул за плетень.
Фонарей зажигаются свечи,
Этим дню уж теперь не помочь,
Звездной шалью прикрыв свои плечи,
Поспешает лукавая ночь.
Зачернила, замазала «сажей»
(От кого-то чего-то таит),
И бессонница вышла на стражу,
У меня с нею счеты свои.
Предъявляю я ей неустойку
И прошу вдохновения дать,
А пока что, как мышь-землеройка,
Зерна слов продолжаю искать.
Отгудел, отшумел, отработал
Запыхавшийся, муторный день.
Исчерпал он лимит, выбрал квоту,
Растворился в морозную звень.
Н. МАРТЫНОВ
У БЫВШЕГО ПОЛЯ
Не радуешь нас урожаем ты боле,
Не видно следов на заросшей тропе,
Вижу – страдаешь, полюшко-поле,
Пахарь бывалый не едет к тебе.
Здесь колосилась от края до края,
Манила к себе золотистая рожь,
Тропинка петляла, вдаль убегая,
Слышал, как, поле, ты песню поешь.
Секреты тебе, словно другу, открою,
Судьбину свою с тобою сверял,
Помнишь ли поле, поле родное,
Когда я рассветы с тобою встречал.
Себя я сегодня, конечно, расстрою,
Как что-то живое, тебя я спрошу:
- Чего же случилось, поле, с тобою,
Всю растеряло ты красоту?
А было недавно просто прекрасно,
И это не сказка, недавняя быль,
А ныне смотреть на тебя стало страшно,
Сорняк тут волнуется, словно ковыль.
В поле трудиться никто не неволит,
Что делалось раньше, будто бы зря.
И ты укоряешь, бывшее поле,
Ужель не нужна стала людям земля?
Совсем не завидна твоя ныне доля,
Ты целиною стало вполне,
Лежишь одиноко, милое поле,
Все ждешь, что хозяин прибудет к тебе.
Под ночным небом
Гул утихает,
Уноситься прочь,
Идет, наступает
Летняя ночь.
Звезды проснулись,
Сбежались гурьбой,
Одну, словно пулю,
Несет на покой.
Из дали, из мрака,
Яркой стрелой,
И некому плакать
Над мертвой звездой.
Она осветила
И в небыль ушла,
Небесное диво –
Былая звезда.
О, дикая высь,
Где царство теней,
А может, там жизнь
Была и на ней?
И мы без руля,
Не сдержит «магнит»,
И может, Земля
В никуда улетит.
Ужели так будет,
Как с тою звездой,
И космос забудет,
Где жили с тобой?
Бог – воля твоя,
И тебе я молюсь.
Жила чтоб Земля
И великая Русь!
В. ТАЛТАНОВ
Раннее утро
Солнышко еще не вышло,
Сладок сон небес.
И на светлом небосклоне
Нарисован лес.
Над березкой ясный месяц,
Как волшебный сон.
Скоро, скоро солнце выйдет,
И растает он.
Месяц медлит, очарован,
Смотрит, удивлен.
Видно, в милую березку
Месяц наш влюблен.
А березка клонит ветки,
Видно, что она
В этот дивный ясный месяц
Тоже влюблена.
Этот месяц и березка –
Как волшебный сон.
Скоро, скоро солнце выйдет,
И растает он.
Л. ТУЛЯКОВА
Для самых маленьких
Я розово-синий
Кусок пластилина.
Лежу я в кармане
У скульптора Вани.
Чего же он слепит?
И кем же я стану?
Быть может – оленем,
Быть может – стаканом?!
А может – акулой
С красивой фигурой?!
Большие я буду
Отращивать зубы…
А может, я буду
Противной занудой
И чьим-то кошмаром?!
А может быть – шаром?
И в жизни я стану
Круглей барабана…
Вот только бы в ванне,
Ах, с брюками прямо,
Меня не стирала
Художница Таня!
С. АРЕФИНСКИХ
